Sexta-Feira Santa

É Sexta-feira Santa.
Almocei um bitoque na esplanada. Desculpa, mãe! Duas imperiais. Molhei um bocado de pão na gema mole do ovo a cavalo.
Ao meu lado, um casal com dois filhos adolescentes devorou um cabrito com batatinha assada e grelos. Por encomenda. Só há por encomenda. Os miúdos não tocaram nos grelos.
Enquanto bebo uma Ponte de Amarante e um café, observo quem passa na marginal à minha frente. Ao fundo o mar, de um azul bem escuro e a contrastar com o azul bebé pintado no céu.
Uma velha passa manca, sem bengala.
Três gordos com coletes do Moto-Clube da Nazaré discutem o tamanho das mamas da striper.
Carros, de alta cilindrada, passam em passo de caracol. Não há milagres. É a procissão dos tristes. Ali, na fila, são todos iguais. A rapariga do Punto. O homem do Jaguar.
As gaivotas vêm a terra. Grasnam. Voam em círculos. Rasam a cabeça das pessoas. É impossível não pensar no Alfred Hitchcock.
Um casal de namorados, muito novinhos, adolescentes, comem uns carapaus secos, como se fossem tremoços. Beijam-se. Ela queixa-se. Leva os dedos à boca e retira uma espinha dos dentes. Ele ri-se.
Há muita gente repetida a passar. Velhos barrigudos de bigode farfalhudo. Velhas empinocadas com o cabelo armado como as senhoras finas da Tentadora, ali no início da Ferreira Borges, no exclusivo Campo de Ourique, em Lisboa. Também há classe nas berças. E repetem-se. Há muita gente velha a passear ao sol envergonhado de Abril.
Uma miúda tira fotografias. É gira, a miúda. Coça a cabeça. Depois leva o dedo à boca. Ninguém é perfeito.
Uma criancinha chora. Quer um gelado. Um Epá. A mãe, presumo que seja a mãe, não diz nada e continua o seu caminho. A criança segue-a a chorar. Os dedos a esfregar os olhos.
Ao meu lado há uns espanhóis. Bebem cafés e comem pastéis de nata.
Há muita gente com roupa domingueira. Mas o Domingo já não é o que era. Nem as roupas. Muito menos as roupas domingueiras que hoje são compradas nas lojas dos chineses onde conseguem ser mais baratas que na Zara. Mas também são de muito pior qualidade. De qualquer forma não é Domingo.
Então, uma pausa. Não passa ninguém, agora. Acabo a Ponte de Amarante.
Do outro lado alguém berra Amanhã vou almoçar a Fátima! mas um velho pergunta O quê? Vou almoçar a Fátima! O velho acena a cabeça mas não ouviu nada.
Alguém deposita outra Ponte de Amarante à minha frente. Eu não queria. Mas não vou desperdiçar.
Os espanhóis vão-se embora. Passam mais motards. Gordos. Enormes. Alguns deles são mulheres. Também são enormes. Gordas. Mas têm os cabelos mais compridos.
Vejo alguém a tirar-me uma fotografia. Não digo nada. Aceito como parte do processo de globalização a que estamos sujeitos. Vou aparecer no Instagram de quem?
Senta-se um pai. Uma mãe. Um filho adolescente com a cara cheia de acne. Ele pede um café. Ela um descafeinado. Um compal para o miúdo. A mãe acende um cigarro. O miúdo abana a mão à frente da cara em jeito de reprovação. A mãe ignora-o. Putos insolentes!, penso.
Recomeça a passar gente à minha frente. Gente vestida para todas as estações. Miúdos de manga curta. Velhos com casacos de pêlo. Adultos com anoraques, gabardines e sobretudos. Mas está sol. E calor. É Sexta-feira Santa.
Reparo, ao olhar as pessoas que passam à minha frente, que há muita gente feia no mundo. Valha-me Deus.
Topam-se os estrangeiros pelos desenhos das caras. Pelos cabelos. Pelas roupas. Mas também são feios. Aqui, o mundo é democrata. São todos feios. Eu acabei por ter sorte.
Passa um pescador de camisa ao quadrados, como um grunge de Seattle, de bicicleta. Cigarro ao canto da boca. Atrás, uma miúda de patins segue-o.
Os carros continuam a passo de caracol. Já me agonia o cheiro a gasóleo, gasolina, combustível. O barulho dos motores. A greve dos motoristas de materiais perigosos não podia ter demorado um pouco mais?
No meio de tanta gente vestida de preto e cinzento, uma senhora passa com um casaco vermelho. Dá nas vistas. Os homens que passam por ela viram-se para trás.
Um rapaz olha para o telemóvel e escreve qualquer coisa enquanto caminha. Não olha para onde vai. Olha para o telemóvel. E escreve. Vejo os dedos mexerem-se à velocidade da luz.
Uma loira pára mesmo à minha frente. Baixa-se e sacode os cabelos. Depois tira um elástico do pulso e prende o cabelo num rabo de cavalo.
O pai já bebeu o café e pede uma mini. O filho pede uma torrada. A mãe acende outro cigarro.
Eu esqueci-me da Ponte de Amarante. Agarro no cálice e bebo dois goles. Também acendo um cigarro. Um homem senta-se ao meu lado, onde estavam os espanhóis, e olha-me com reprovação por estar a fumar ali na esplanada. Ignoro-o.
É Sexta-feira Santa. Alguém foi à missa?

[escrito directamente no facebook em 2019/04/19]

A Dignidade de um Homem

Esperei na fila pela minha vez. Com as caixas multibanco da zona fora de serviço ou sem dinheiro, aquela era a única disponível e toda a gente para lá correu. De repente havia uma enorme necessidade de comprar qualquer coisa. Ou de pagar uma conta. Ou de estar perto de outras pessoas num dia de calor extremo.
À minha frente, uma miúda com a mãe devorava um gelado, ou era devorada por ele, já que o gelado estava pela cara, pelas mãos, pela camisola, pelos sapatos… Atrás de mim um jovem punk, ou grunge, que já não distingo muito bem os géneros, fumava um cigarro. À volta havia gente a tossir para dizer que o fumo estava a incomodar mas o jovem, se percebeu, não acatou.
Chegou a minha vez de ir à caixa de distribuição de dinheiro. Estava eu, então, em plena acção, chegou-se um jovem, magro, macilento, de faces encovadas e a tremer um pouco, a pedir ajuda para comer qualquer coisa que estava com fome. Primeiro fiquei irritado por ser abordado naquele momento, um momento de intimidade bem particular. Depois irritei-me comigo e percebi que tinha de o ajudar, que ele precisava verdadeiramente de ajuda e eu, se podia ajudar, tinha de o fazer.
Disse-lhe para vir comigo e entrei numa pastelaria. Que pedisse o que quisesse que eu pagava. E assim fez. E, de repente, pensei que o melhor não era pagar-lhe algo para comer, mas oferecer-lhe algum dinheiro para ele gastar em comida ou no que quisesse. Pensei na dignidade do homem que era arrastado para lhe ser pago uma pequena refeição. E senti-me bastante mal com a minha arrogância.
Deixei o dinheiro no balcão e disse-lhe para ficar com o troco.
Enquanto me afastava, mantinha a esperança que o jovem voltasse atrás no pedido que tinha feito e ficasse com o dinheiro. Para fazer o que bem entendesse. Nem que fosse ir comer a outro café. Pensava que a dignidade de um homem, mais do que ter a barriga cheia – e tão longe ele estava disso -, era ter algum dinheiro no bolso. Um homem tem de ter sempre algum dinheiro no bolso. Pode estar com fome, mas tem de ter algum dinheiro no bolso. Ainda hoje estou a pensar nisso. Que um homem tem de ter sempre algum dinheiro no bolso.

[escrito directamente no facebook em 2017/08/02]