Welcome to Everywhere

Vou de viagem.
Estou entre sítios. Nem sei bem onde estou. Estou aqui, mas não sei onde.
Estou parado numa encosta. À minha frente abre-se o vale e lá em baixo corre um rio.
Sento-me a entrada do quarto. Estou num pequeno motel nas montanhas. Ouve-se o chilrear dos pássaros. Os rápidos a correr lá ao fundo.
Agarro na guitarra, ligo o Fostex e ponho-me a gravar uma música.
Tinha o início de uma letra e uma malha para a guitarra e parto daí. Vou improvisando. No fim ouço o resultado. Não está mal. Agarro na Moleskine e aponto as alterações a fazer. Rescrevo a letra. Assento umas notas. Umas linhas musicais.
Acendo um cigarro. Dou uma volta a pé, ao redor do meu quarto até acabar o cigarro. Aproximo-me da recepção. Apago a beata num canteiro de flores. Entro.
Dou uma vista de olhos nos jornais e revistas. E depois vejo. Vejo a revista Time. Vejo a capa da revista Time. Welcome to America.
Foda-se.
Welcome to America.
Paragem de digestão.
Febre.
Vómitos.
Os braços tremem. As pernas também.
Largo a revista no balcão e saio da recepção.
Volto ao quarto. À entrada do quarto.
Estou nervoso.
Agarro na guitarra.
Agarro na guitarra, levanto-a acima da cabeça e faço-a descer rápido e com força contra o chão. E repito o gesto várias vezes até não restar já nada de aproveitável.
Welcome to America.
Respiro fundo. Repito. Respiro fundo.
Ligo o Fostex e deixo-o a gravar o ambiente. Os pássaros. O rio. Os rápidos lá ao fundo.
Lá do fundo vem um grito. Vários. Um tiro. Dois. Três tiros. Confusão. Gritos. Mais tiros.
Continuo sentado. Deixo o Fostex continuar a gravar. Olho para o rio, tão bonito, ladeado de árvores frondosas, a correr lá em baixo, ao fundo. Gente a correr numa das suas margens. Gente a fugir. Gente a fugir com medo.
Welcome to everywhere.

[escrito directamente no facebook em 2018/06/21]

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