O Sábado Era o Dia da Amêijoa

Sábado era o dia em que se comia amêijoa em casa dos meus pais.
Aproveitando o mercado de Sábado, onde o peixe chegava fresco e vindo do mar, esse era o dia em que normalmente se comia peixe fresquinho assado nas brasas que o meu pai mantinha ali a crepitar enquanto houvesse que assar.
Mas durante várias semanas durante a Primavera e o Verão, a amêijoa era a rainha – só era batida pela sardinha nalguns fins-de-semana especiais. Ainda não era aquela grossa, pesada e sem-sabor vietnamita, antes pequena, muito leve e saborosa.
A minha mãe ia logo de manhã ao mercado e, por isso, era logo muito cedo que aquele cheirinho do refogado começava a circular lá por casa. A amêijoa que a minha mãe fazia não era à Bulhão Pato, nem à Espanhola. Era mesmo à maneira dela, uns dentes de alho picados, com uma cebola cortada fina para o tacho, a loirar em lume brando mergulhado no azeite em companhia da manteiga, e onde mais tarde iria repousar uma folhas de louro. Por vezes também mandava lá para dentro uns tomates madurinhos, mas não era sempre. Mas o vinho branco, esse era sempre, para dar mais sabor.
Depois de ser bem lavada para tirar a areia, a amêijoa era despejada no tacho. E quando o odor começava a aguçar o apetite, ia ver as conchas a abrir e a antecipar todo aquele molho que iria destruir com uma carcaça estaladiça até a minha mãe me ralhar para tapar o tacho.
Havia alturas em que a minha mãe também juntava uns pedaços, pequenos, de toucinho. Também era bom, mas não era a mesma coisa. Já sabia um bocado a cozinha de fusão.
Nunca mais comi uma amêijoa tão saborosa. E farto-me de a procurar.

[escrito directamente no facebook em 2017/08/12]

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